谢玄感觉自己像是刚被扔进了一个滚筒洗衣机，疯狂旋转，天翻地覆，五脏六腑都快要移了位。等他挣扎着睁开眼，刺眼的阳光让他瞬间眯起了眼，鼻腔里充斥着一股浓郁的草药味，混杂着泥土的芬芳。

“嘶……”他忍不住倒吸一口凉气，脑袋嗡嗡作响，仿佛有无数根针在扎。

他试着动了动手指，还好，没麻。又试着抬了抬胳膊，也行。谢玄松了口气，总算是没残。他掀开身上盖着的破旧锦被，借着阳光看清了自己所处的环境。

这是一间简陋的柴房，四壁空荡荡的，只有一张硬得硌人的木板床，一张掉漆的木桌，还有两把摇摇欲坠的木椅。墙壁上糊着一些烂草，用泥巴一抹，看起来歪歪扭扭。房间里唯一的亮色，就是角落里那盏昏黄如豆的油灯。

这不是他的房间！

谢玄猛地坐起身，记忆如同潮水般涌来。

他，谢玄，二十岁，华夏国顶级特种兵，代号“猎鹰”，一手出神入化的格斗术，还有一手精准到毫米的狙击技术，是同辈中的佼佼者。可就在昨天，他在执行任务时，遭遇了敌人伏击，九死一生……

等等！

谢玄一个激灵，猛地抓住了自己的额头。

不对！

他不是应该在医院里躺着吗？怎么在这儿？

“叩叩叩——”一阵急促的敲门声打断了谢玄的思绪。

“谁啊？”谢玄皱着眉，吼了一声。

“小郎中，药送来了，快些喝了吧！”门外传来一个苍老的声音，还伴随着一阵咳嗽。

药？谢玄愣住了。他什么时候吃过药？记忆里，他只是受了重伤，做了几个检查，医生说没什么大碍，休息几天就好了。

“放下吧，我不喝了！”谢玄下意识地拒绝。

“哎，大夫吩咐的，必须按时喝，不然病好不了！”老仆一边说着，一边把一个小瓷碗放在了木桌上，然后轻轻带上了门。

谢玄看着桌上的小瓷碗，里面是黑乎乎的一碗汤药，散发着一股难闻的气味。他皱着眉头，拿起碗，闻了闻，差点当场喷出来。

“这什么玩意儿？还能喝？”谢玄瞪大了眼睛。

“小郎中，快些喝了吧，药效好了，你就能好利索了！”老仆的声音从门外传来，带着一丝焦急。

谢玄犹豫了一下，最终还是端起了瓷碗，抿了一小口。